Voltar à página: “Os melhores poemas da língua portuguesa”
- Descalça Vai Para a Fonte
- Juravas-me que Outras Cabras
- Alegres Campos, Verdes Arvoredos
- Transforma-se o Amador na Cousa Amada
- Não Canse o Cego Amor de Me Guiar
- Não Sabendo Amor Curar
- Verdes São os Campos
- Ao Desconcerto do Mundo
- Oitavas a Dom António de Noronha
- Os Lusíadas
Descalça Vai Para a Fonte
Descalça vai para a fonte
Lianor pela verdura;
Vai fermosa, e não segura.
Leva na cabeça o pote,
O testo nas mãos de prata,
Cinta de fina escarlata,
Sainho de chamelote;
Traz a vasquinha de cote,
Mais branca que a neve pura.
Vai fermosa e não segura.
Descobre a touca a garganta,
Cabelos de ouro entrançado
Fita de cor de encarnado,
Tão linda que o mundo espanta.
Chove nela graça tanta,
Que dá graça à fermosura.
Vai fermosa e não segura.
Juravas-me que Outras Cabras
Juravas-me que outras cabras
folgavas de apacentar;
eu, por não me magoar,
fingia que eram palavras.
Agora d’ arte te vingas
d’ algum meu doudo pecado,
qu’ inda [que] queiras, Domingas,
não posso ser enganado.
Qualquer cousa busca o seu:
a fonte vai para o Tejo,
e tu para o teu desejo
por te vingares do meu.
De mi te esqueces, Domingas,
como eu faço do meu gado.
Praza a Deus que, se te vingas,
que moura desesperado.
Na fantasia te pinto;
falo-te, responde o monte;
busco o rio, busco a fonte,
endoudeço e não o sinto.
«Domingas!» no vale brado.
Responde o eco: «Domingas!»
E tu inda te não vingas
de me ver doudo tomado?
Alegres Campos, Verdes Arvoredos
Alegres campos, verdes arvoredos,
Claras e frescas águas de crystal,
Que em vós os debuxais ao natural,
Discorrendo da altura dos rochedos:
Sylvestres montes, asperos penedos
Compostos de concêrto desigual;
Sabei que sem licença de meu mal
Ja não podeis fazer meus olhos ledos.
E pois ja me não vêdes como vistes,
Não me alegrem verduras deleitosas,
Nem águas que correndo alegres vem.
Semearei em vós lembranças tristes,
Regar-vos-hei com lagrimas saudosas,
E nascerão saudades de meu bem.
Transforma-se o Amador na Cousa Amada
Transforma-se o amador na cousa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.
Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois com ele tal alma está liada.
Mas esta linda e pura semideia,
Que como o acidente em seu sujeito,
Assim co’a alma minha se conforma,
Está no pensamento como ideia;
E o vivo e puro amor de que sou feito,
Como a matéria simples busca a forma.
Não Canse o Cego Amor de Me Guiar
Pois meus olhos não cansam de chorar
Tristezas não cansadas de cansar-me;
Pois não se abranda o fogo em que abrasar-me
Pôde quem eu jamais pude abrandar;
Não canse o cego Amor de me guiar
Donde nunca de lá possa tornar-me;
Nem deixe o mundo todo de escutar-me,
Enquanto a fraca voz me não deixar.
E se em montes, se em prados, e se em vales
Piedade mora alguma, algum amor
Em feras, plantas, aves, pedras, águas;
Ouçam a longa história de meus males,
E curem sua dor com minha dor;
Que grandes mágoas podem curar mágoas.
Não Sabendo Amor Curar
Não sabendo Amor curar,
foi a doença fazer
fermosa, para se ver,
doce para se passar.
Então, vendo a diferença
que há de vós a toda gente,
mandou que fôsseis doente
para glória da doença.
E digo-vos, de verdade,
que a saúde anda invejosa,
por ver estar tão fermosa
em vós essa enfermidade.
Não façais logo detença,
Senhora, em estar doente,
porque adoecerá a gente
com desejos de doença.
Que eu, por ter, formosa Dama,
a doença que em vós vejo,
vos confesso, que desejo
de cair convosco na cama.
Se consentis que me vença
este mal, não houve gente
de saúde tão contente
como eu serei da doença.
Verdes São os Campos
Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.
Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
Vosso pasto tendes,
De ervas vos mantendes
Que traz o Verão,
E eu das lembranças
Do meu coração.
Gado que pasceis
Com contentamento,
Vosso mantimento
Não no entendereis,
Isso que comeis
Não são ervas, não:
São graças dos olhos
Do meu coração.
Ao Desconcerto do Mundo
Os bons vi sempre passar
No Mundo graves tormentos;
E pera mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.
Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado,
Fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só pera mim,
Anda o Mundo concertado.
Oitavas a Dom António de Noronha
A D. António de Noronha, sobre o desconcerto do mundo:
Quem pode ser no mundo tão quieto,
ou quem terá tão livre o pensamento,
quem tão exprimentado e tão discreto,
tão fora, enfim, de humano entendimento
que ou com público efeito, ou com secreto,
lhe não revolva e espante o sentimento,
deixando-lhe o juízo quase incerto,
ver e notar do mundo o desconcerto?
Quem há que veja aquele que vivia
de latrocínios, mortes e adultérios,
que ao juízo das gentes merecia
perpétua pena, imensos vitupérios,
se a Fortuna em contrário o leva e guia,
mostrando, enfim, que tudo são mistérios,
em alteza d’estados triunfante
que, por livre que seja, não se espante?
Quem há que veja aquele que tão clara
teve a vida que em tudo por perfeito
o próprio Momo às gentes o julgara,
ainda que lhe vira aberto o peito,
se a má Fortuna, ao bem somente avara,
o reprime e lhe nega seu direito,
que lhe não fique o peito congelado,
por mais e mais que seja exprimentado?
Demócrito dos deuses proferia
que eram sós dous: a Pena e Benefício.
Segredo algum será da fantasia
de que eu achar não posso claro indício;
que, se ambos vêm por não cuidada via
a quem os não merece, e grande vício
em deuses sem-justiça e sem-razão.
Mas Demócrito o disse, e Paulo não.
Dir-me-eis que, se este estranho desconcerto
novamente no mundo se mostrasse,
que, por livre que fosse e mui experto,
não era de espantar se me espantasse;
mas que se já de Sócrates foi certo
que nenhum grande caso lhe mudasse
o vulto, ou de prudente, ou de constante,
que tome exemplo dele, e não me espante.
Parece a razão boa; mas eu digo
que este uso da Fortuna tão danado
que, quanto mais usado e mais antigo,
tanto é mais estranho e blasfemado;
porque se o Céu, das gentes tão amigo,
não dá à Fortuna tempo limitado,
não é para causar mui grande espanto
que mal tão mal olhado dure tanto.
Outro espanto maior aqui me enleia:
e que, conquanto Fortuna tão profana
com estes desconcertos senhoreia,
a nenhüa pessoa desengana.
Não há ninguém que assente nem que creia
este discurso vão da vida humana,
por mais que filosofe nem que entenda
que algum pouco do mundo não pretenda.
Diógenes pisava de Platão,
com seus sórdidos pés, o rico estrado,
mostrando outra mais alta presunção
em desprezar o fausto tão prezado.
«Diógenes, não vês que extremos são
esses que segues de mais alto estado
que, se de desprezar te prezas muito,
pretendes do mundo fama e fruito?»
Deixo agora reis grandes, cujo estudo
e fartar esta sede cobiçosa
de querer dominar e mandar tudo,
com fama larga e pompa sumptuosa.
Deixo aqueles que tomam por escudo
de seus vícios e vida vergonhosa
a nobreza dos seus antecessores,
e não cuidam de si que são piores.
Deixo aquele a quem o sono esperta
do grão favor do rei que serve e adora,
que se mantém desta aura falsa, incerta,
que dos corações tanto é senhora.
Deixo aqueles que estão coa boca aberta,
por se encher de tesouros, de hora em hora,
doentes desta falsa hidropesia
que, quanto mais alcança, mais queria.
Deixo outras obras vãs do vulgo errado,
a quem não há ninguém que contradiga,
nem doutra cousa algüa e sojugado
que de üa opinião e usança antiga.
Mas pergunto ora a César esforçado,
ou a Platão divino, que me diga,
este das muitas terras em que andou;
estoutro, de vencê-las, que alcançou.
César dirá: «Sou dino de memória;
vencendo vários povos esforçados
fui monarca do mundo, e larga história
ficara dos meus feitos sublimados».
É verdade; mas esse mando e glória
lograste-o muito tempo? Os conjurados
Bruto e Cássio o dirão que, se venceste,
enfim, enfim, às mãos dos teus morreste.
Dirá Platão: «Por ver o Etna e o Nilo
fui à Sicília, ao Egipto e a outras partes,
só por ver e escrever em alto estilo
da natural ciência em muitas artes.»
O tempo é breve. E queres consumi-lo,
Platão, todo em trabalhos? E repartes
tão mal de teu estudo as breves horas
que, enfim, do falso Febo o filho adoras?
Que monta mais mandar que ser mandado?
que monta mais ser simples que sabido,
se tudo enfim tem término forçado,
se tudo está aos Fados sometido?
Do mando o temor vem que experimentado
assi foi por Democles e entendido.
Do saber, como o canta Salamão,
vêm os trabalhos, vem a indignação.
Pois quando do mundo está apartada
a alma, desta prisão terrestre e escura,
está em tamanhas cousas ocupada
que da Fama, que fica, nada cura.
Pois se o corpo terreno sinta nada,
o Cínico o dirá, se porventura
no campo, onde deitado morto estava,
de si os cães e as aves enxotava.
Quem tão baixa tivesse a fantasia
que nunca em mores cousas a metesse
que em se levar seu gado à fonte fria
e mungir-lhe do leite que bebesse,
quão bem-aventurado que seria!
Que, por mais que Fortuna revolvesse,
nunca em si sentiria maior pena
que pesar-lhe da vida ser pequena.
Veria erguer do sol a roxa face,
veria correr sempre a clara fonte,
sem imaginar a água donde nace,
nem quem a luz esconde no horizonte.
Tangendo a frauta donde o gado pace,
conheceria as ervas do alto monte;
em Deus creria, simples e quieto,
sem mais especular nenhum secreto.
De um certo Trasilau se lê e escreve,
entre as cousas da velha Antiguidade,
que perdido um grão tempo o siso teve
por causa düa grande infirmidade;
e enquanto, de si fora, doudo esteve,
tinha por teima e cria por verdade
que eram suas as naus que navegavam,
quantas no porto Píreo ancoravam.
Por um senhor mui grande se teria
– além da vida alegre que passava –
pois nas que se perdiam não perdia,
e das que vinham salvas se alegrava.
Não tardou muito tempo quando, um dia,
Huncrito, seu irmão, que ausente estava,
à terra chega; e vendo o irmão perdido,
do fraternal amor foi comovido.
Aos médicos o entrega, e com aviso
o faz estar à cura refusada.
Triste, que por tomar-lhe o caro siso
lhe tira a doce vida descansada!
As ervas apolíneas, de improviso,
o tornam à saúde atrás passada.
Sesudo, Trasilau ao caro irmão
agradece a vontade, a obra não.
Porque, depois de ver-se no perigo
dos trabalhos que o siso lhe obrigava,
e depois de não ver o estado antigo
que a vã opinião lhe apresentava,
«Ó imigo irmão, com cor de amigo,
para que me tiraste – suspirava –
da mais quieta vida e livre em tudo
que nunca pôde ter nenhum sesudo?
Por que rei, por que duque me trocara!
Por que senhor de grande fortaleza!
Que me dava que o mundo se acabara,
ou que a ordem mudasse a Natureza?
Agora é-me pesada a vida cara;
sei que cousa e trabalho e que tristeza.
Torna-me a meu estado, que eu te aviso
que na doudice se consiste o siso.»
Vedes aqui, Senhor, mui claramente,
como Fortuna, em todos tom poder,
senão só no que menos sabe e sente,
em quem nenhum desejo pode haver.
Este só pode rir da cega gente;
neste não pode nada acontecer:
nem estará suspenso na balança
do temor mau, da pérfida esperança.
Mas se o sereno Céu me concedera
qualquer quieto, humilde e doce estado,
onde com minhas Musas se vivera,
sem ver-me em terra alheia degradado;
e ali outrem ninguém me conhecera,
nem eu conhecera outro mais honrado,
senão a vós, também como eu contente,
que bem sei que o seríeis facilmente;
e ao longo düa clara e pura fonte,
que, em borbulhas nacendo, convidasse
ao doce passarinho que nos conte
quem da clara consorte o apartasse;
depois, cobrindo a neve o verde monte,
ao gasalhado o frio nos levasse,
avivando o juízo ao doce estudo,
mais certo manjar de alma, enfim, que tudo;
cantara-nos aquele que tão claro
o fez o fogo da árvore Febeia,
a qual ele, em estilo grande e raro
louvando, o cristalino rio enfreia;
tangera-nos na frauta Sannazzaro,
ora nos montes, ora pela aldeia,
passara celebrando o Tejo ufano
o brando e doce Lasso castelhano.
E connosco também se achara aquela
cuja lembrança e cujo claro gesto
n’ alma somente vejo – porque nela
esta em essência, puro e manifesto,
por alta influição de minha estrela – ,
mitigando o firme peito honesto,
entretecendo rosas nos cabelos,
de que tomasse a luz o Sol em vê-los;
e ali, enquanto as flores acolhesse,
ou pelo Inverno ao fogo acomodado,
quanto de mim sentira nos dissesse,
de puro amor o peito salteado:
não pedira então que Amor me desse
de Trasilau o insano e doudo estado,
mas que então me dobrasse o entendimento,
por ter de tanto bem conhecimento.
Mas para onde me leva a fantasia?
Porque imagino em bem-aventuranças,
se tão longe a Fortuna me desvia
que inda me não consente as esperanças?
Se um novo pensamento Amor me cria
onde o lugar, o tempo, as esquivanças
do bem me fazem tão desamparado
que não pode ser mais que imaginado?
Fortuna, enfim, co Amor se conjurou
contra mim, por que mais me magoasse;
Amor a um vão desejo me obrigou,
só para que a Fortuna mo negasse.
A este estado o tempo me achegou,
e nele quis que a vida se acabasse;
se há em mim acabar-se, que eu não creio;
que até da muita vida me receio.